DOBLARSE: Memorias de un hombre que intenta no ser de hierro
ANTES DE EMPEZAR: DE QUÉ VA ESTO Esto no es una novela. No hay tramas inventadas ni finales felices forzados. Esto es un testimonio. Un hombre de cincuenta y siete años, después de una vida de orden, disciplina y silencio, se despierta una noche en el sofá con las muñecas abiertas y no recuerda haber cogido el cúter. Este relato nació de unas muñecas vendadas y de un psiquiatra. Nació de una noche en urgencias. Es el inventario de una infancia sin agua caliente, de un padre que se gastaba el sueldo en bares, de una madre que lo consentía. Es el mapa de cómo se construye una armadura de hierro para protegerse del mundo, y de cómo esa armadura termina por aplastarte. A lo largo de estas páginas, el autor va desmontando, pieza a pieza, el metal que le estaba matando. Habla de la pobreza que no se ve, de la vergüenza de pedir fiado, del hambre que se calma con pan duro y cebolla. Habla de cómo un niño que jura no ser como sus padres acaba construyendo un muro tan alto que no deja entrar ni...