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Mostrando las entradas etiquetadas como concurso literario

El eco del silencio. Un relato sobre la culpa, la memoria y el viaje de vuelta a casa

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EL ECO DEL SILENCIO   ¿Para qué se escribió? Este relato nace con un doble propósito. Por un lado, participa en el  Concurso Internacional de Cuento "La Culpa"  , convocado por  Margen Abierto , una editorial que busca historias donde la culpa transforme a los personajes, modifique sus relaciones y los obligue a enfrentar aquello que preferirían evitar. Por otro, es una exploración personal sobre el peso del silencio, las llamadas que no se contestan y el difícil arte de perdonarse a uno mismo. ¿Por qué se escribió? Siempre he creído que los silencios pesan más que las palabras. Que hay decisiones que no se toman, sino que se omiten. Y que esas omisiones, con el tiempo, se convierten en heridas que no cicatrizan. "El eco del silencio" nace de esa obsesión: la culpa que no viene de un crimen, sino de una llamada perdida. De ese momento en el que el teléfono suena y decides no contestar, convenciéndote de que habrá otra oportunidad. Y cuando descubres que...

El hijo de Haifa. Un relato sobre la guerra, la tecnología y el precio de la supervivencia

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El hijo de Haifa Hay guerras que se ven y guerras que no se ven. Las primeras estallan en los telediarios, llenan titulares, ocupan mapas. Las segundas ocurren en silencio, en cocinas sin luz, en barcas de pescador, en llamadas telefónicas que cruzan fronteras con la misma facilidad con la que los misiles cruzan el cielo.  El hijo de Haifa  es una historia de esas que no salen en los informativos. Es la historia de Rashid, un pescador de Tiro (Líbano), y de su hijo Yusuf, que vive en Estambul y trabaja para una empresa de tecnología. Entre ellos hay mil kilómetros de distancia, una guerra que se extiende como una mancha de aceite y una pregunta que ninguno de los dos se atreve a responder del todo: ¿hasta dónde se puede estirar la conciencia para mantener a flote a una familia? Una mañana en el puerto de Tiro La historia comienza como empiezan todas las historias de Rashid: con el mar. El Mediterráneo está quieto, una lámina de plomo fundido que se extiende desde el puerto de ...

Relato: La riqueza que nunca tuvimos

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La riqueza que nunca tuvimos Hay silencios que pesan más que cualquier palabra. Hay recuerdos que cargamos durante años y, un día, descubrimos que quizás nunca ocurrieron. O peor: que ocurrieron, pero alguien los reescribió para poder seguir viviendo. Hace unas semanas, encontré un concurso literario que me removió por dentro. Se llama «La memoria inventada», organizado por Margen Abierto, y busca relatos donde la memoria sea un territorio de conflicto, donde la verdad resulte más difícil de alcanzar de lo que parecía. Las bases hablaban de falsos recuerdos nacidos de infancias reconstruidas, de testimonios equivocados, de fotografías malinterpretadas, de historias familiares repetidas hasta convertirse en verdad, de mentiras que con el tiempo se vuelven memoria. Y entonces entendí que tenía que escribir. El relato que comparto hoy está basado en hechos reales. Es una historia que toma prestada la vida de una familia para explorar el territorio movedizo de la memoria. Hab...

"El eco del metal": un cuento sobre el duelo, la infancia y el niño que fuimos

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" El eco del metal" @ 2026 Juan Carlos Rodríguez Soriano Soy  Juan Carlos Rodríguez Soriano , y quiero contarte por qué escribí " El eco del metal" y qué significa para mí. Cuando vi las bases del Concurso Internacional de Cuento: Duelo y Pérdida , supe que tenía que escribir. No por el premio, sino porque el tema me clavó directamente en el pecho. Hablaban de transformar la ausencia, la memoria y el deseo de vida en palabras que conmuevan y permanezcan. Y yo tenía una ausencia que llevaba décadas arrastrando sin saber cómo nombrarla. No era la muerte de un ser querido. Era la pérdida de mí mismo . Porque yo tuve un caballito de madera. No uno cualquiera: era mío, real, con la pintura desconchada y la crin de cuerda que siempre se me enredaba entre los dedos. En él me balanceaba en el pasillo de mi casa, en aquellos años en que el mundo olía a tabaco, a agua estancada y a derrota. El caballito no me llevaba a ninguna parte, pero su crujido era el úni...